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Tiens,
déjà dimanche !
Sept heures du matin.
Le
macadam sortant de la nuit
Se réveille surpris.
Aujourd'hui,
Pas
de voitures rangées en épi,
Mais des
camions,
Remorques et étalages
Qui s'installent en
ordre.
C'est jour de déballage :
Fruits, légumes,
crevettes,
Chi-chi et tout à dix francs.
Les
lève-tôt sont déjà là
Voulant
les produits frais.
C'est l'heure du p'tit noir
Au café
du coin.
Dix heures,
Les allées se
remplissent,
On entend marchands
et colporteurs
Vanter
leur marchandise.
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Telles
des vagues déferlantes,
Les sudistes arrivent en
masse,
Les parkings débordent,
Il faut trouver une
place !
Un
p'tit blanc camarade ?
Voilà onze heures ; de la
musique,
Des Péruviens, un accordéoniste !
Le
marché a retrouvé ses couleurs,
Il vit, il
respire,
Son cœur bat à cent à l'heure.
Déjà
midi, l’heure du tiercé
Et celle de
l'apéro.
C'est le moment des bonnes affaires,
On
liquide poissons,
Salades et babioles.
Puis petit à
petit,
Le marché s'essouffle,
Un à un, les
étals se vident,
Les allées grouillantes tout à
l'heure
Se retrouvent sans voix et sans âme.
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Seuls,
Quelques
résidus et quelques odeurs
Nous rappellent
Qu'il
s'est passé quelque chose.
Mais,
pas d'inquiétude,
Car, cet après-midi
Tout
sera net,
Comme ce matin d'ailleurs.
Alors, à
dimanche prochain,
Si vous le voulez bien.
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